MENTIRAS DEL CAPITALISMO

¿Cuántas veces más?....

La libertad no existe, es la mentira del capitalismo
Y esta noche me duele la sangre
pero ya no tengo remedio
a los 15 llego la herida
que dura, toda la vida...

Recuerdo tus ojos y me da pena
la mirada perdida,
como aquella vez se perdió la mía

¿Cuantas veces más?

Te maldigo

ese es mi castigo

Odio saber tanto
Odio lo que vendrá
y sé que estás conmigo
y sé que contra mi


¿Cuantas veces más?

Es verdad; no sabes,
odio saber tanto
odio lo que vendrá

Y me duele la sangre...

NOCTURNO

Y en la noche
me invade un pensamiento tuyo.
Y tus manos
Y los besos.


¿Que soy yo para ti?
¿Qué eres tú para mi?
Un pensamiento nocturno
Un deseo.

Y un colchón
que se hunde a solas
Y sueño un
viaje eterno.

En la realidad
un silencio y
en el pensamiento
un te quiero.

En medio de la nada
en medio de la noche
tus besos.

CARRERA HACIA LA NADA

La calle se llama Amsterdam, nuestra esquina era entre Amsterdam y Michoacán. Como testigo el Parque México que guarda y guardará para siempre todos esos secretos entre tú y yo.

La primera vez nos vimos ahi, por el 97, yo me iba a Los Cabos y como consuelo me quedaba una cita contigo en domingo muy temprano, 7:30 am, para que nadie nos viera, para que nadie se enterara, apenas tenía hasta las 9.
Tú llegaste en alguno de los muchos autos que conocí y me dejaste una carta como regalo. Camino a mi casa todavía buscaste interceptarme por la calle de Popocatépetl, bajaste del coche y me besaste por última vez antes de que me fuera, y la despedida fué el comienzo de todo.

Siempre estacionados en el circuito como si fueramos corriendo una carrera, caminabamos por el parque y en muchas tardes creamos todas nuestras historias.
Entre los árboles , los patos, la fuente y el puente aceptaste quererme como nunca nadie y en ese mismo escenario aceptaste no quererme más, todo, con sus intermedios para recuperar fuerzas.

Inmersos en una carrera que duro algunos años (ya no digo cantidades). Nuestros años de felicidad fueron las tardes frente al edificio rosa, las tardes en que aprendí la forma de tu boca eran a una cuadra de la casa de aquella actriz (Nailea); las peleas y las despedidas sobre Av. México enfrente al hombre que cada fin de semana montaba el brincolín y mientras las lágrimas corrian por mis ojos veía frente a mi a muchos niños saltar y ser libres mientras yo me deshacía por dentro.
A veces salía de casa y atraída por un imán llegaba al parque y recorría cada adoquín y recordaba...

Tantas tardes soleadas, tantas tardes de lluvia, sonrisas, lágrimas, en nuestro propio círculo, en nuestro propio hipodromo, corriamos nuestra carrera.
Recuerdo que después de romper en esa misma esquina, volvimos una y otra vez y tú me prometiste cambiar y yo prometí volver a ser la misma de antes. Otro día después de muchos besos, te marchaste a Acapulco.
Cerca del edificio rosa, te vi llorar un par de veces.
En ese mismo circuito empece a manejar y te enojabas cuando no cruzaba el tope de Av. México frente al Colegio de Gastronomía.
Sobre Amsterdam y Michoacán me baje de tu coche y tú te arrancaste dejándome en medio de la nada, algunas veces te encontré unas cuadras después otras tuve que volver sola a casa, enloquecida, llena de rabia y dolor.
Era el lugar ideal para leer las cartas, para poner apodos, para intercambiar regalos, era el lugar secreto, el de los instantes y nunca nadie nos descubrió.

Hace bastante tiempo que no paso por ahí, hace bastante tiempo que no pienso en el parque México, hace bastante tiempo que ya no pienso en nada , en nada que tenga que ver con esas tardes. Pues de nada sirve recordar que perdí la carrera , cuando lo único que teníamos que hacer era dar la vuelta juntos como tantas tardes, pero un día arrancamos los autos y cada quien tomo un sentido distinto.

El edificio rosa, el brincolín, las bancas de casita y tronco, los patos, el puente, la fuente, los perros, los letreros de conservación, el adoquín, todo sigue, menos tú y yo.

Nos salimos del circuito, ahora cada quien corre en su propia pista, en otros parques, en otros cuerpos, en otras carreras... hacia la nada.


Susannah.

RECAPITULACIONES

De los 365 días que tiene un año
solo puedo decir que llevo guardados
90 días a tu lado
40 noches de desvelo
y muchas más de soledad

7 días que duró el amor eterno
72 horas de lágrimas
48 horas de mi cuerpo en tus manos
24 horas en tu colchón

12 horas de tu boca en mi boca
8 más en otras bocas
21 minutos en tu mirada
15 minutos en tu corazón

5 minutos en mil orgasmos
1 minuto más, diciendo adios

Nunca he sido buena para las cuentas,
ni para las dimensiones, los espacios
ni las fechas.

Nunca he sido buena, ni en los versos,
ni las estrofas, solo en algunos recuerdos
y recapitulaciones.

EN LA NOCHE...

En la noche...
No separan 8 y 1/2 y en medio de la nada a la media noche.
No se escucha más que el sonido del boligrafo resbalándose por el papel
y de vez en cuando el sonido del tabaco quemándose.
Sopla el viento del otoño y empiezo a darme cuenta que mi corazón late más fuerte,
Sí, todavía a veces logras que se agite.

Los grillos cantan y me envuelven en la noche, a los lejos el recuerdo de aquel cuento...
¿No oyes ladrar los perros?
A lo lejos y en la noche... los ladridos.
En la noche una luz y el sonido de un motor.
Asimetrías, manos y guerra.
El camino, es el mismo y los grillos y el ladrido de los perros.
La misma chica en la calle barriendo, barriendo el agua como se barren los recuerdos.

Ya lo decías,
Si que fuí afortunada...
En la noche de mis grillos, mis ladridos, mis estrellas.


Susannah

ROMEO VS JULIETA

De este Romeo y esta Julieta ninguno morirá por amor, aqui solo es Romeo vs Julieta por poner un nombre trágico a lo que no fue tragedia.

Ayer Romeo vs Julieta, tendidos en la cama, mezclando saliva y sudor, intercambiando unos abrazos y algunas miradas.

Ayer Romeo vs Julieta entre respiraciones cortadas,breves aullidos y cabellos sometidos...

Y fue Romeo vs Julieta como un toro que embiste, como la erupcción de un volcán.

Ayer Romeo vs Julieta en los juegos de cama, así de simple y con complicidad..

DE LAS CARTAS Y DE NADINE

Todo lo que nace tiene que morir y lo que empieza inevitablemente se acaba, ciclicamente en 21, en veintiun días, en 21 que es el múltiplo de 7.


Este solía ser mi rinconcito de las verdades, y la profundidad del ser, de ese ser que fue y que no es y que no será.
Lágrimas, palabras, añoranzas, historías que habitaron en la mente, recuerdos.


La tempestad no perdona y los corazones heridos tampoco y así poco a poco se agota el amor, la paciencia, la esperanza y cualquier sentimiento que pueda aparecer.


Entonces por fin se descansa en paz, Se vuelve a ser libre en otro mar de escritura.


Se miró al espejo, se cortó el cabello y como Cortazár escucho por dentro, se compro una sonrisa y empezó de nuevo....

CRONICA DE UNA TONTA QUE CREYO EN EL AMOR Y UN CRETINO QUE NO CREE EN EL

Nadine:

Nos inventamos historias para cambiar nuestra vida...

Cronica.
Estas dos historia por fuerza del destino se funden en una, juntas como separadas son repugnantes y no tienen un final feliz.

La Tonta.
Esta tonta siempre ha creído en el amor, desde pequeña soño y deseó ser feliz. Aferrada a lo que no existe intento primero con muñecas y juguetes y cuando creció descubrió a los hombres.
A estos debía querer, complacer en cuerpo, alma y mente.
Estupida por cuidar mariposas, urracas y salvar caracoles.
Se enamoró de la misma manera de quien eligió para enamorarse...
Todo y aún más, humillación y carne de cañon y aún enmedio del despojo soño con mirarle,abrazarle o tocar su piel creyendo sembrar sentimientos y que aún la pudiera querer.
La muy tonta hasta poeta creyó que se volvió, y escribió cartas llenas de flores a un marchito amor o más bien al amor que no existió.
Juego del gato y el ratón, ella es tan insignificante, que se conformó con solo ser el ratón.

El cretino.
Su excusa, estar profundamente herido, dedicó su vida a buscar pequeñas presas que sirvieran para aliviar su absurdo e infantil dolor.
Te quiero no te quiero, pero brilla un ojo si en el camino encuentra a alguna en pretendida "inocencia". Le causa placer reducirla a cenizas y guardarla como premio de la piltrafa interna que lleva con él.
Pasa el tiempo y se revela y se vuelve como el judio errante, imprecado por si mismo.
Se burla del dolor que es su dolor mismo y de alimenta de ello para luego escupirlo.
Fauna indigesta que le muerde el corazón. Cínico y punitivo desatando su propio karma y destino desatino.

Ecuación de mentiras, promesas que no se cumplirán, deseos y dolor.
Mezcla de salitre que se crea por los húmedos rincones de la pudredumbre.
Aqui nadie merece ser salvado. No se puede ser ingenuo en un mundo de chacales y nadie puede carecer de un dejo de compasión.

A él que le corten la cabeza y a ella que le saquen el corazón.


Susannah.

NERUDA DECIA...

Cher Nadine:

Me siento arrastrada por la agonía inmensa de la melancolía. Después del frenesí de estos meses y la tensa calma he llegado a la cúspide donde todo tiene que tomar un curso, la hora decisiva.

Además de mi, solo hay un sobreviviente, es más inesperado...

Aún me encuentro aturdida, en este estado de trance, con la coraza bien puesta, pero no puedo negar que debajo de este metal y la piel endurecida aún hay heridas que de vez en cuando duelen o se abren parcialmente.

Dermis de fragilidad y temor . ¿Y si el sobreviviente no es el mejor?

A veces pienso en el primero, el de mucho tiempo, al que ame más que a mi vida, a esta vida pero ya se que me espera en la otra, pienso en el fotografo y arquitecto de la línea de mis ojos, tambien en el mentiroso, y muchas veces en el más altivo, que fué el más bonito...

para ellos, para mi, para cada alma Neruda decía:

Puedo escribir los versos (fragmentos)

Puedo escribir los versos más tristes esta noche,

yo la quise y a veces ella también me quiso

en noches como ésta la tuve entre mis brazos

La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería,

como no haber amado sus grandes ojos fijos

Puedo escribir los versos más tristes esta noche,

pensar que no la tengo, Sentir que la he perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca,

mi corazón la busca y ella no esta conmigo

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles

Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero es cierto, pero cuanto la quise

De otros será de otros como antes de mis besos,

su voz, su cuerpo claro, sus ojos infinitos.

Ya no la quiero es cierto pero tal vez la quiero

es tan corto el amor y tan largo el olvido..

Por que en noches como esta la tuve entre mis brazos,

mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque este sea el último dolor que ella me cause,

y estos sean los últimos versos que yo le escribo....

Susannah

CRONICA DE UN ROMANCE PóSTUMO

Nadine:

Mi crónica.

¿Qué si te extraño? Si, te extraño un poco, aún no te he olvidado, quiza nunca llegue a olvidarte. Y es que tu presencia fue como la marca trascendental y por un momento, un breve momento, creí haber encontrado una nítida felicidad.

Más que los besos eternos en largas noches de invierno extraño tus labios finos aún cuando sabía que tenía que huir de ellos desde el primer momento.

Mas que tu mirada clara, que parecía enamorada, extraño la asimetría de tus ojos verdes.

Más que tu risa volcada en estridencia, extraño la mueca absurda al sonreir.

Màs que tus manos, extraño las falanges hundidas en mi pecho.

Pero ahora estás muerto, de la muerte física, de la muerte éterea. Y mi poder es vano, complicado y mis alas están rotas..

¿Que si te quiero? Si, te quiero un poco, tan poco como tú me quisiste a mi.

Y es que te has convertido en un muerto; un muerto que he querido como se debe querer, como Sócrates hubiera amado.

Mi eros... deseo, belleza y pasión.

Mi strogé... mi casa, mi comida, la cálida humedad de mi colchón, mi hermano.

Mi xenía... te besé , te adoré, aún sin saber nada de ti. El extraño, el desconocido

Mi philia... aún en tu lecho de muerte, aún después morir has sido un amigo.

Mi agape... para dejarte morir tuve que sufrir, tuve que aceptar tu resurección en otros campos, la abnegación.

Si, estás muerto, ya lo sé, no hay resurección para mí, solo un campo de margaritas amarillas, estás muerto pero aún vives aqui.

Y es que a veces me dan ganas de escribir y solo con tu muerte escribir renació en mi.

Estás muerto...claro que lo sé, solía no aceptarlo, ahora ya me resigné.

Pero hay días como este... me armó de valor, te visito...

...Y frente a la tumba, pongo algunas rosas...

Susannah.

A Marte, el mas bonito de todos.

DE PUTAS INTERESADAS Y VIOLADORES

Nadine Querida:

En los binomios de Caótica Ana, Linda le dice a Ana que todas las mujeres somos putas interesadas y los hombres violadores. Y aunque todos oscilamos en distintos niveles de esa realidad, definitivamente es una realidad.

Ya lo hemos platicado, yo prefiero que me digan Puta, y no andar por ahi diciendo que soy la virgen María cuando en realidad no lo soy, ¿Cuántas Marias hemos conocido que son Magdalenas puras?

Y es que el concepto que tenemos de la palabra "puta" es muy limitado, no equivale a recibo dinero por sexo... Putas somos todas las mujeres que amamos y que deseamos ser amadas y que el sexo es un complemento y no un tabú o una práctica carnal indigna... puede confundirse, si lo sé. Y es que si alguien lo cree, mi cuerpo no es un objeto de placer, ni mi persona un recipiente de lágrimas ¿Existirá alguien que lo entienda?

¿Y por que interesada? bueno pues por que en alguna medida siempre espero algo de los demás, hasta espero algo de mi misma y no es precisamente dejar de ser como soy pero quisiera ser mejor de lo que soy.
El interés no va con la parte monetaria, ¿El dinero? no, no me interesa nunca he tenido demasiado y mi felicidad si es que existe en alguna de mis dimensiones no se basa en él.

Los violadores igual los hay de todo tipo, son violadores no en el contexto que conocemos la palabra violador; tambien los hay del tipo que sin conocerte llega y te toma sexualmente a la fuerza. Pero no, los que hemos conocido son más dulces... pero igual te someten, te enamoran, te seducen y esta violación va más allá de una transgresión sexual, es una cuestión más subjetiva, más espiritual.

Igual que Ana a veces pienso en aquellos que hicieron en mi transformaciones físicas y que ahora solo me queda transgredirlos en sesiones hipnóticas y que viven en mi imaginación es entonces cuando me niego a olvidarlos pero de igual manera me niego al dolor, renuncio a él... Y lo decreto.

Si pensara menos con la cabeza menos con el corazón y más con la entrepierna, el triunfo del amor en estos tiempos de pena y olvido, el vino y la miseria devolvieron a mi casa la flecha arrojada, la palabra ya dicha, la oportunidad despreciada.... la vida pasada que no volverá y es un hecho...

Susannah.